O piatră neagră peste una albă
Eu voi muri pe-o ploaie grea-n Paris,
Cândva, şi am această zi în minte,
Eu voi muri-n Paris şi nu mi-e teamă,
Probabil că-ntr-o joi, ca azi, de toamnă.
Da, joi va fi, căci astăzi, joi, eu scriu
Aceste versuri cu durerea-n umeri,
Şi azi, ca niciodată, m-am întors
Cu drumu-mi tot ca să mă văd eu însumi.
Cesar Vallejo va muri, el care
Fără-a lovi de toţi a fost lovit,
Cu o vergea, cu coarda cea mai dură.
Şi are martori zilele de joi,
Spinarea sa cu oasele zdrobite,
Însingurarea, drumurile, ploaia.
Un poem de Lucian Blaga
Veniţi după mine, tovarăşi!
Veniţi lângă mine, tovarăşi! E toamnă,
se coace
pelinul în boabe de struguri
şi-n guşe de viperi veninul.
C-un chiot vreau astăzi să-nchin
în cinstea sălbatecei mele minuni, care pleacă
lăsându-mă singur,
cu plânsul,
cu voi
şi cu toamna.
Veniţi mai aproape! Şi cel ce are
urechi de auzit să audă:
durerile nu sunt adânci decât atuncea când râd.
Să râdă deci astăzi în mine
amarul
şi-n hohote mari să-şi arunce pocalul în nori!
Veniţi lângă mine, tovarăşi! Să bem!
Ha, ha! Ce licăreşte aşa straniu pe cer?
E cornul de lună?
Nu, nu! E un ciob dintr-o cupă de aur
ce-am spart-o de boltă cu braţul de fier.
Sunt beat şi aş vrea să dărâm tot ce-i vis,
ce e templu şi-altar.
Veniţi lângă mine, tovarăşi! Ca mâine-o să mor,
dar vă las moştenire
superbul meu craniu, din care să beţi
pelin
când vi-e dor de viaţă,
şi-otravă
când vreţi să-mi urmaţi!
Veniţi după mine, tovarăşi!